Se está dejando el bigote, un pequeño racimo de pelos que parece que le sale de la naríz y quizás le permitan pasar de incógnito entre sus acreedores y ex mujeres.
Boquete, el pirata, vende pescado.
Semanalmente, con su mejor intención viene con sus cajas rebozantes de hielo, llenitas de cadáveres azules, plateados y rosados.
Y empieza una negociacìón que tiene más de marroquí que de europea.
Deja las cajas, se pesan, hay que salir de la cocina y gritar: "Boquete, mafioso! No lo quiero! Llévatelo!" y él jura por sus hijos, se lleva la mano al pecho, está al borde de las lágrimas, y suelta un rosario doloroso salado por el mar. Baja el precio, nos lo regala, se toma un café suspirando mala vida, deudas, pesca y gasolina. Tose un poco, parece tener escamas en la garganta permanentemente y un sudor pegostoso que se le resbala de la frente a los dedos.
Boquete, el pirata, tuvo un imperio de pescado, en su vida pasada, obviamente. Por que todos, por estos lados, tenemos una vida pasada. He conocido ex-presidiarios devenidos en empresarios, ex-maridos abandonados, ex-maestros convertidos a la hostelería, ex-pescadores transformados en traficantes, ex -cocineros que barren calles y hasta uno que otro ex-traficante arrepentido.
Y como Boquete, todos dejan caer, entre alguna frase, aquello de lo que pocos saben.
Y aunque Boquete es escamoso: mitad pescado mitad persona, medio pirata, medio empresario, siempre le recibimos para que jure por sus hijos que las sardinas valen su peso en oro.
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Se está... completo y por partes.
Un poco vestido.
Un poco desnudo, pero sin correr peligro aparente, total nadie sabe quién eres....
Quizás eres de Bolivia. O de Nigeria. O del mítico Brasil. Con lo cual te preguntan por la salud de Fidel o alaban la cultura Maya.
Pocas cosas más peligrosas que la ignorancia, que se viste sin saber llevar el traje.
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A propósito de protestas y lejanía
A propósito de los estudiantes a quienes vi cuando llegaron,
y de la historia, que siempre ha sido mediática.
Y de la historia, la no oficial, que se va gestando en nuestras cabecitas,
y que, parece, que cuando esos recuerdos son semejantes a los que otros han ido construyendo en sus propias cabecitas, se forma un tejido.
Y de los que, curiosos, te miran, por que hay quien cuenta nuestra historia, y frontales, te hablan, por que ellos también tienen su propia historia.
Que curioso
Llevando el negocio entre los dos, con un oído en lo que pasa en una terraza paradisíaca frente al mar y el otro escuchando por teléfono lo que pasa en Caracas.
Pillo una imagen aqui, otra allá, leo alguna noticia másallá, trato de hacerme una idea intermedia entre las emociones de mis interlocutores, los filtros de la ley de contenidos que hacen ciertas noticias muy parcas y las parcialidades grotescas de páginas web de cada uno de los lados.
Trato de hacerme una idea, pero eso lo hago por que estoy aqui.
Por que si estuviera allá, allá en la puerta de las universidad donde estudié y trabajé, allá en el mero núcleo de los acontecimientos, allá escuchando a los estudiantes con los que compartí tanto, allá en el oeste de una ciudad partida en dos... Por que si estuviera allá no tendría que "hacerme una idea" una idea objetiva del alcance, magnitud y consecuencias. O sí, o sí tendría que hacermela sin saberme haciéndomela hasta que, (café del cafetín en mano), me daría cuenta.
Aquí me hago una idea, en diferido, y sin embargo esa idea me toma.
Y me preguntan de donde soy, Ich komme aus Venezuela, I am from Venezuela, Venessssolana, y te miran con cara de que Chávez apareció en el periódico de su país ultimamanete no para meterse con Bush sino por que parece que hizo algo menos simpático, y te quedas asi con cara de que tienes una idea de qué es lo que pasa, la tienes, la tienes tan clara como que Chávez dio un golpe en el 92, Morales Bello le deseo la muerte en una especie de suicidio político y allí Caldera empezó a ganar las elecciones del 93, que las ganó de chiripa, que Chávez fue juzgado y condenado (en ese orden) y luego indultado, que ganó limpia y mediáticamente unas elecciones en el 98, que nunca voté por él, que la presna extranjera ha sido complaciente con un gobernate anti yanki, que la desigualdad, que el 11 de abril, que el paro petrolero, que la oposición suiciday torpe, que la exclusión social y política, que la lista de Tascón, que el referendum, que los estudiantes deben haber ido a su primera marcha con 14 años, que las universidades, que la ley de esto, que la ley de aquello, que tantas cosas que sólo queda decir, en el mejor de los casos,con la boquita apretada en una media sonrisay los ojos un poco más abiertos, un poco más sentidos-We have politics problems... - Ah, ok, I'm sorry... what is sashimi?
Por que también te puedes encontrar con el típico simplón que iguala izquierda con marihuana, con el Ché, con Fidel, Cuba, los pobres les ganaron a los ricos, Chávez, justiciero, Bush Donky. Rojo=República=obreros=buenos=jeans=Chávez. Ricos=fascistas=católicos=franquistas=PP=chemisse color pastel con pantalón beige. El que te mira como resultado del Siglo XX que le tocó vivir, desinformado pero con su opinión muy clara y te mira creyendo que si él estuviera en Venezuela sería rojo rojito por que en España es más "rojo que un coche de bomberos" y aqui yo también lo sería, pero es que no soy de aqui y lo que me sale es una especie de rojo ladrillo, y viene y te dice:
-Chávez lo que tiene que hacer es joder a esos golpistas.
Allí es cuando arqueo las cejas, se me abren un poquito, sólo un poquito, se abren imperceptiblemente las fosas nasales (que por cierto son muy grandes, debería decir cuevas nasales) pero se abren sólo para inspirar mejor el aire, lo miro con mi media sonrisa, y tengo mi idea, por que me he hecho mi idea, por que siempre me hago una idea, mientras llamo y leo me hago una idea, y sólo puedo decir: - Es más complejo que eso...
Por que es complejo hacerse una idea desdeEspaña sobre Caracas.
Y es muy raro.
Y es.
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Pinta bien el Pájaro.
El Pájaro con su bar en Algeciras... Sus Coplas y su chica que es suya desde el primer día.
Después de meternos en las profundidades de los dos cuadros que compramos, en el tiempo y el encuentro, después de las tapitas, después de las cañitas, después del pacharán, nos regaló Desenchufados
Pinta bien el Pájaro
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